Si hubiera un sí mismo, una imagen clara como un reflejo, si nuestra conciencia fuese un espejo sin la angustia de Oscar Wilde, sin la memoria del narcisismo, si pudiésemos arrancarnos los ojos sin edípicos dolores, si fuésemos nadie ante Polifemo, si atravesásemos nuestro rostro con delirio barroco, si fuese posible, aún nada sería… Porque nos vemos en los retratos de otros, en los bustos pétreos y en las pinturas de desconocidos que se perdieron en la historia, en personajes literarios, en las sensibilidades inaprensibles de quienes interpretaron los rasgos de otros seres, que no eran sino la construcción del sí mismo ubicuo y fantasmal. Quedan aquí ejercicios de estilo para un instante de nombres de otros, desconocidos, ensimismados…